No es la poesía, seguro.
Es el vayven de los puntos y comas, de ríos y montañas escondidos en prosa.
La magia que revuelta en las sílabas convierte a extraños en rimas.
La luz de luna que aún cubierta arrastra mareas, que en papel brilla al decirla y encadena mentiras.
Es el caos disfrazado de sentido, el orden de delirio; un mundo cubierto bajo una tela de piel que tiritea y exclama al roce de la pijama.
Pinzas que enredan cuerdas de piano y violín y los dedos que las tocan sin tocar, que se acercan y las hacen vibrar. Los 30 minutos de inspiración robada, las narices frías, la calentura repentina, la arritmia, el bajón, el dolor de cabeza.
La electricidad en las manos, la falta de aire, los pulmones bloqueados.
La nostalgia del imposible, el drama de los excesos. 
No te engañes, no es la poesía.